renato=morbido

2010-12-17T12:49:00.001-08:00

Ouço algo oco quando tenho algum contacto. Quando dou um passo, quando aperto uma mão. Quando forço um sorriso falso. Falta-me metade, ou mais de metade. Mas não interessa, porque isso não muda o peso no coração...

Unshadow

2010-08-02T00:00:00.001-07:00

To unshadow yourself
from the chains of destiny
break the glass you admire,
throw it to the ground,
then climb the stairs, and jump,

jump over your problems, over your rivals
over anything and anyone.

Don't be scared, I will be right behind you.
All that is required is for you to spread your wings
and die.
Simple isn't it?

Break a heart
fake a smile, if you must
fall in lust one more time.
Then, unshadow yourself from this unearthly desire,

climb higher and higher
plant the seeds of you ambition.
Fall without hesitation and the your world shall be yours to take.

Vingança

2010-05-31T15:41:00.000-07:00

Todos os dias fantasiava com aquele momento em que havia sido interrogada na esquadra da polícia.

Lembrava-se de como a sua respiração havia acelerado, de como a sua roupa interior humedecera rapidamente. Do cheiro que emanava no ar, da pose dominante e ameaçadora do polícia que a interrogava sobre a morte de alguém.

Muito longe do que seria uma série policial.

Imaginou coisas enquanto respondia maquinalmente a sua versão da história, como se carregasse no “Play” de um gravador. Dava voltas ao raciocínio apenas com o objectivo de prolongar a sessão que na sua imaginação decorria, lançando furtivamente olhares sedutores ao homem fardado. Quando em pé, quase num sussurro, lhe perguntou onde tinha estado na noite anterior, imaginou-se a satisfazê-lo sem restrições, de joelhos, como vadia que era, vagabunda e rameira de desejo.

“Com quem estava nessa noite?”, perguntou o polícia impaciente. Todas as provas estavam contra ela. “Está com ciúmes, senhor polícia?”, respondeu, sempre provocadora.

Entre olhares gélidos e quentes, entre carícias e estaladas que não aconteceram, nasceu o silêncio. A troca de tiros cessou, e a guerra chegou a um impasse. Na mente de cada um algo decorria. Se a mesma coisa, ninguém sabe dizer ao certo.

O que é certo, é que todos os dias acorda humedecida entre gemidos com a fantasia na cabeça, e que através das barras vê o Sol de uma libertinagem que perdeu com um sopro de vingança.

belas são as rosas que as pessoas prometem

2010-05-17T04:48:00.001-07:00

e não reflectem
no precipício da empatia
numa teia de mentira
numa negação dos sentimentos que sentem
mas que não negam

Escrita Criativa #3

2009-08-16T18:41:00.000-07:00

- Cabelo negro (dito)
- T-shirt branca
- Estatura mediana (dito)
- Calças negras
- Psicologicamente instável
- Extremo sentido de Justiça (dito)
- Protector (dito)

Possuído por um desejo extremo de honrar a Justiça acima de tudo, visível no olhar de insanidade leve que em momentos de maior tensão lhe assombra a face. Quente de olhar e toque quando toca a pessoa amada, torna-se louco e arrogante quando desafia os obstáculos que lhe são impostos. A dualidade é a sua imagem de marca, tanto em psicologia como em vestuário. T-shirt branca sobre calças pretas sobre um calçado branco confortável que aparenta ser um híbrido de ténis e botas.

Olha nos olhos quem o encara. Escreve barbaridades literárias e toma posse do livre arbítrio da Humanidade quando dança entre as boas e más acções. Olhos e cabelos negros, curtos, que erguem pequenas pontas aos céus com o passar de um vento súbito. Quem o olha pensa que vem despenteado, quando na verdade os seus cabelos são a personificação da arrogância da convicção de que foi escolhido por Deus e que as suas conspirações internas para O destronar irão sair vitoriosas no futuro próximo.

Protector dos mais próximos, ofensor dos que vão contra as suas ideias, subsiste algures, amado por uns e odiado por outros. Tudo depende do quanto o conhecem.

Escrita Criativa #2

2009-08-08T09:12:00.001-07:00

Algures numa praça vozes miudinhas enchem o ambiente. O cheiro a café domina e o vento empurra as preocupações de forma leve e despreocupada. Nessa praça há um rapaz perdido das suas raízes, que é balançado para trás e para a frente pelos empurrões estranhos e os tropeções violentos. Inevitavelmente, cai. Cai mas não se levanta. Cai mas continua estendido pela calçada num gesto que confirma uma hesitação; um sinal
de derrota.

Uma mão vinda e cheia de nada surge como mote para esperança nos olhos do pequeno rapaz, que os ergue em direcção ao vazio. Que vê ele? Uma silhueta tapada pela luz, destinada a causar desilusão. A mão chega mais perto mas muda subitamente de direcção para apanhar uma moeda caída, soltando um sorriso matreiro de cor branca na face ofuscada.

Os olhos enchem-se de lágrimas e o miúdo caído murmura algumas palavras que se desintegram no vazio silencioso da multidão, sem chegarem ao seu receptor, que já vai acolá, em passo apressado na direcção de uma tabacaria.

O miúdo agarra o calçado com unhas de fera e exerce uma pressão superior à sua capacidade e consegue pôr-se de joelhos para chorar o momento em que largou a mão da mãe, orientadora e educadora deste futuro cidadão que se afogou na sociedade.

Enxuga as lágrimas num lenço que esvoaçava perto, preso a uma árvore, e olha em redor mais uma vez. Parece ver a mãe ali ao fundo, a entrar numa pastelaria. Corre com todas as forças, mas a meio caminho, parece vê-la de onde viera, a cruzar uma passadeira em direcção a outra praça mais abaixo. Perde-a de vista. Sente-se confuso e perdido. Olha em redor esperançoso e vê-a ao fundo a entrar num pequeno café após uma passadeira ao lado esquerdo. Vira o olhar em frente e vê-a a entrar numa papelaria. Volta novamente e vê-a numa esplanada logo a seguir. Vê-a em dois sítios quase ao mesmo tempo e sente-se desorientado. Sente-se um mendigo vagante na areia de um deserto grande, sob o Sol do meio-dia, também, e com sinais de fome.

Cai mais uma vez. Cai, não; senta-se. Senta-se num dos degraus gigantes que fazem a divisão da praça. Ao seu lado uma estátua de pedra conforta-o, dizendo que a sua mãe virá em breve com um sorriso no rosto, uma mão esticada e uma aura radiante. Mas o rapaz não acredita. A ingenuidade e a inocência de criança já não é suficiente para o fazer acreditar numa esperança vã, numa ilusão, e cai na realidade. A estátua cala-se, as silhuetas da mãe desaparecem e o lenço desfaz-se em partículas minúsculas ao sabor do vento, rapidamente substituído por um Sol escaldante.

O rapaz imprime uma cara triste e um olhar vago, vazio, reflectindo claramente os seus sentimentos, a sua paranóia e desespero pessoal… Um outro rapaz passa a comer um pastel de nata de mão agarrada à mãe. Faz-lhe inveja e olha-o. O rapaz anónimo sente raiva pelo seu infortúnio e revolta-se. Pega numa pedra e atira à cabeça do idiota feliz inconsciente da sua sorte. A mão cai, a pedra voa, a cabeça abre-se, o corpo jaz no chão e o sangue espalha-se na calçada. Gritos. Gritos. Gritos. Gritos e berros. Drama e horror. Desespero e raiva, e um rapaz de pescoço cortado ao pé de uma montra partida, ouvindo feliz o choro da sua mãe a seu lado.

Escrita Criativa #1

2009-08-01T03:36:00.000-07:00

Transporte. Abrantes. Jardim. Banco. Passos. Ecos. Sol. Sombra. Solidão.

Mesas. Cadeiras. Lápis. Canetas. Professores. Estudantes. Colegas. Grupo. Solidão.

Transporte. Música. Noite. Vento. Lua. Escuridão. Frio. Solidão.

Mãos. Aperto. Sorriso. Luz. Partilha. Conforto. Discussão. Conhecimento. Evolução. Companhia. Calor. Amizade. Honestidade. Inocência. Pureza... Felicidade.

Tempo. Velocidade. Amizade. Fractura. Ilusão.

Exames. Férias. Traição. Guerra. Angústia. Raiva. Corte. Solidão.

Início. Solidão. Futuro. Solidão.

Passado. Quebra.

Adeus.

Escrita Criativa

2009-07-31T11:55:00.000-07:00

É só para dizer que a partir de amanhã, todos os sábados, porei um dos textos por mim feitos no âmbito da disciplina de Escrita Criativa do meu curso de Comunicação Social da ESTA (Escola Superior de Tecnologia de Abrantes). Isso não impede que durante a semana não faça outros, portanto, é questão de acompanharem.

"Morte" - Parte 2

2009-07-04T16:49:00.001-07:00

Rompeu-lhe a mente como um trovão, e quando deu por si, o sujeito intimidador de fato preto com riscas vermelhas olhava-o expectante com um levantar de sobrancelha e um braço esticado ao seu lado, apoiando o corpo na mão encostada à parede. "Quem és tu?", perguntou ele na voz oca e soturna de há momentos atrás. O aspirante a jornalista não soube o que responder. Numa pose elegante, tombou ligeiramente a cabeça para trás sem nunca tirar os olhos do pequeno jornalista. "Estás interessado?", perguntou penetrando a sua mente com o olhar. O pequeno jornalista não soube o que dizer.

Ou melhor, soube exactamente o que dizer.

"Estou.", disse convictamente, chutando todo o medo e toda a incredibilidade que o originava. Levantou-se, e foi aqui que se deu conta que de facto jazia no chão, encolhido, a olhar para cima, como um insecto a olhar para um deus. Ficou à mesma altura do homem vestido a rigor para uma festividade fúnebre, e a confiança surgiu nos seus olhos. "Mesmo?", tornou a perguntar. "Sim.", respondeu com uma confiança apenas igualável à de um protagonista de uma série de animação juvenil japonesa.

Nem sentiu o calduço.

Foi tão rápido e com tanta força que antes de expirar o ar que tinha inspirado para preparar o prolongamento da sua resposta, já tinha a cabeça a tombar para baixo, pregando os olhos incrédulos no chão e nos sapatos elegantes do homem. Doeu-lhe bastante, mas não houve tempo para isso. A seguir ao calduço veio uma joelhada forte na barriga, levantando-o novamente para cima, e por fim o empurrão de uma força vectorial a pregá-lo contra a parede de tijolos laranjas da esquina. Sangue começou a correr da sua boca.

"Vou voltar a perguntar: Estás interessado?". A voz e expressão do homem não mudou. O jornalista ficou reticente e gaguejou ao soltar o "Não" esperado pelo homem bem vestido. "Pois, também me pareceu que não. Agora vai para casa."

A voz sem voz fez-se ler novamente na mente dos intervenientes. "Pára de afugentar a caça, já disse. Se ele está interessado, deixa-o vir." O homem fez um trejeito com os lábios, ainda de costas voltadas para o patético jornalista. "Estás interessado?", perguntaram novamente as letras saltitantes na sua psique. "Em que consiste o acordo?", perguntou mentalmente o jornalista enquanto olhava as costas do homem bem vestido. "Oh, nada de mais, nada de mais. E podes ter o que quiseres." "O que eu quiser?" "Sim, tudo o que queiras."

O homem formava uma expressão de impaciência, e o jornalista de desprezo. No entanto, quase que se ouvia o esfregar das mãos de uma outra entidade.

"Muito bem, que é necessário fazer para ser capaz de dar uma tareia àquele gajo com as minhas próprias mãos?"

Um sorriso maléfico nasceu numa expressão sem rosto.

Continua...

"Morte" - Parte 1

2009-06-03T08:58:00.000-07:00

Quando entrava numa sala toda a gente olhava para ele. Fato preto, gravata vermelha e um sorriso desafiador na face. Um burburinho erguia-se logo como o erguer de uma cortina, e as únicas palavras que se ouviam eram dele; e eram palavrões. O seu andar era altivo como a pose, e compassado à velocidade de um relógio acertado directamente a partir do Big Ben. Ele era super controlado, e controlava o ambiente num instaurar autoritário do silêncio.

Rumores contam que num beco escuro algures na cidade ele conversava com a Morte. Um dia, um aluno de uma escola resolveu investigar. Era um jornalista em ascensão e frequentava com motivação o clube de jornalismo; com motivação de se destacar. Era bem conhecido entre os alunos também. Quem quisesse descobrir alguma coisa, rumor ou verdade, teria inevitavelmente que passar por ele. Nesse dia, seguiu-o pela rua.

Seguiu-o cautelosamente. De fato negro, era impossível ele não se destacar na paisagem, portanto essa tarefa revelou-se incrivelmente fácil. Mas por cada passo, o seu temor crescia, e um pressentimento de algo horrível crescia também no seu peito. "E se ele realmente fala com a Morte?", passou pela sua cabeça milhentas vezes, mas milhentas vezes a sua racionalidade o consolou. Continuou, porque estava curioso. Continuou porque sabia que os seus medos eram irracionais e aquilo não passava de um mito urbano. Continuou, porque queria "aparecer".

Ele dobrou a esquina num bairro mais pobre, e o novo jornalista observou que três crianças o seguiram. Mais uma vez os seus instintos sobrepuseram-se aos pensamentos, e o pé refreou quando o jornalista o instruiu para avançar. Tremeu e uma gota de suor escorreu-lhe no rosto, mas lá ganhou coragem para se encostrar à extremidade da parede de modo a ouvir o que se passava.

"Resolveram, portanto, aceitar as minhas condições?", disse uma voz oca e profunda, que espalhou o seu eco pela ruela. Três crianças responderam afirmativamente, acenando a cabeça em uníssono. "Muito bem. Mas não deixem a sede de poder cegar-vos.", acrescentou a voz. No entanto, uma segunda voz ouviu-se, apenas na mente dele e do jornalista, uma segunda voz. "Pára de espantar a caça." O jornalista suou como um porco e tremeu que nem varas verdes. A voz não tinha som, eram apenas palavras que lhe apareciam na mente, mas o que o assustou foi a imagem do sorriso desafiador que lhe atravessou a mente.

Continua...

último post a contar para avaliação

2009-05-31T06:30:00.000-07:00

A qualidade nunca deveria ser menosprezada face à quantidade. De que nos serve estarmos rodeados de gente, se estamos sozinhos? Da mesma forma, se temos um punhado de amigos, para que precisamos de uma sociedade? Não precisamos de SPAM nos fóruns, precisamos de discussões; não precisamos de propagação de notícias, mas sim de opiniões; não precisamos de manipulação, mas sim de desenvolvimento crítico.

A quantidade é algo que deveria ser ignorado. É aparência, é vaidade, é um pedido de atenção, é sem sentido. Mais sentido deveria ter o esforço e o empenho das pessoas que se esforçam para oferecer algo bom em vez de muito. Muito já há na internet, não precisamos de mais muito, de lixo. Precisamos sim de mais qualidade, e é isso que escasseia. Escasseia personalidade.

Amanhã acaba a avaliação de Comunicação Online. A partir de terça-feira vou poder postar o que bem me apetecer sem dar satisfações, sem me preocupar de ser pesado, e sem pesos na avaliação. Mas estou longe de estar livre, muito longe... Ainda falta muito tempo, não só a mim, mas a todos os meus colegas.

Boa sorte a todos!

Peso nostálgico

2009-05-22T11:23:00.000-07:00

Um corpo jaz ali atrás. Um corpo de luto por si mesmo, tombado em cima da areia de olhos abertos e cara serena, onde um sorriso desafiante lhe ilumina o rosto. Aquele sorriso desafiante que tanto exaltou os seus inimigos. O sorriso desafiante que mostrou ao repelir as balas das armas americanas. O sorriso que mostrou ao passear naquele dia com Petra no mesmo jardim da nossa conversa, Michael. O sorriso mais carismático que eu alguma vez vi, e que certamente nunca esquecerei. Agora ali está, eternamente; o sorriso do deus vingador que destruiu o nosso mundo, a nossa terra, os nossos amigos e a nossa família.

Curiosamente não lhe guardo rancor. Já não. As décadas sentado na lua vagante fizeram-me ver que rancor não resolve nada. Vingança não resolve nada.

Mas seria de esperar que um sorriso alegre despertasse finalmente na cara de quem vai a meu lado. Mas não há sorrisos, nem tristeza, nem alegria. A breve e única reacção de desprezo que assombrou a sua face por uma fracção de segundo, o segundo em que retirou a Sadness e a Sorrow do peito daquele que ali jaz, já passou. Agora não há nada, nem uma palavra. Existe apenas o som dos nossos pés a caminhar na areia fria do deserto por entre a noite.

- Que tal sabe ser-se finalmente um verdadeiro deus?

Tch, nem virou a cabeça. Limitou-se a continuar a andar. Só após alguns momentos soltou ele um silvo áspero, ainda sem desdignificar a sua pose.

- Que queres dizer?
- Não acabaste finalmente a tua "missão"?

Ele percebeu a ironia na minha voz e hesitou por alguns momentos. Depois voltou ligeiramente a cabeça na minha direcção.

- Que te interessa? E já agora, quando páras de me seguir?
- Páro de te seguir quando cumprir a minha própria missão.

Ele soltou um riso simultaneamente sarcástico e sinistro, mas ainda assim soou a vazio.

- Quem queres convencer?

Hesitei. Não estou a gostar desta atitude. Cada vez que te vejo assim, dá-me um nó só de me lembrar como eras...

- Estás a fugir à questão. - respondi prontamente a disfarçar o meu pouco à vontade.

Ele sorriu sarcasticamente mais uma vez durante alguns momentos, e depois a face impávida retornou, trespaçando-me um punhal emocional no peito.

Quem és... Cada vez que lembro quem éramos. É como um passado distante de um livro, de um filme. Um passado distante e imaginário, de uma realidade fantasiada. Uma memória apagada mas fiel à realidade, vincada no coração. Uma memória que cada vez mais tem valor. Cada segundo que passa, cada vez que olho para a tua face, cada vez que me lembro de ti, de nós os quatro, da escola, do teu irmão, da tua irmã pequena, de Sophia... Cada vez que olho para ti, fazes-me lembrar de tudo o que deixámos para trás, de tudo o que deixaste para trás...

Mas ainda não consigo entender como deixaste de ser aquele rapaz tímido mas fiél, com quem se podia contar, aquele rapaz que me protegia a retaguarda cada vez que haviam más bocas sobre mim, aquele que me confessou que apanharia uma bala pelos seus amigos, para te tornares nisto - tão poderoso quanto vazio, tão esperto como cego, tão prespicaz como violento, tão veloz como frio... O tempo muda as pessoas mas não desta forma. Que se passou contigo que não aconteceu comigo, amigo?

Se eu soubesse que aquele dia no jardim, quando Isaac e Petra passaram por nós mesmo antes de nós percebermos quem eram e o que iam fazer, ia ser o último dia que te iria verdadeiramente ver e falar, meu amigo, tinha certamente dito outro tipo de coisas e certamente tomaria a decisão correcta tal como a minha posição de líder o exigia. Ainda assim, foi uma boa conversa... Para quem não previa o fim a aproximar-se, foi uma boa conversa, uma conversa que nunca esquecerei. Foi uma boa despedida... E cada vez que me lembro que depois me esqueci dos óculos de sol em cima do banco...

Esbocei um sorriso nostálgico, que apaguei logo a seguir. Lamento tanto que te tenhas tornado nisto, Michael...

- Petra ainda está viva. Tenho que aniquilá-la.

Eu sabia...

- Porque simplesmente não a deixas em paz? Ela é insignificante e não te fez mal nenhum. Não cumpriste já o teu objectivo, não obtiveste já a tua vingança?

Eu já sei o que vem aí. Lá está ele, o olhar mortífero, encarnação da vontade de matar, o olhar de quem vai lançar um ataque a qualquer momento, e depois o retornar da cabeça à pose anterior em sinal de indiferença. A conversa acabou ali.

Ou então não.

- Baixa a arma, Ryan.

Estacou e não se mexeu, mas eu senti a sua indiferença a espicaçar-me mesmo apenas podendo fitar a sua nuca.

- Baixa a arma. - ordenou novamente de forma seca.

Mas eu não baixava, nem vou baixar.

- Vais disparar contra mim?
- Não és mais a pessoa que eu conheci.

Esforcei-me ao máximo por manter a minha face séria e tranquila. Ele riu.

- E achas que me podes vencer?

Soltou uma gargalhada. Eu recenti-me.

- Então finalmente chegou a altura? - perguntou, voltando-se para me encarar de frente.

Eu olhei para dentro das suas orbes pela primeira vez em muito tempo. Não são brancas, não são douradas, não são humanas, nem divinas são. Vazias; são simplesmente vazias e sem cor, sem vida.

- Que te aconteceu, Michael? Que te aconteceu que não me aconteceu a mim?

Ficou repentinamente sério. Olhou brevemente para baixo, e os meus olhos brilharam com esperança ao ter a sensação de ver o antigo Mike depois de tanto tempo. Porém, ele ergueu novamente o olhar e novamente falou como um deus arrogante.

- Que aconteceu? Que pergunta idiota. Aconteceu que enquanto tu paraste no tempo, eu evoluí. Enquanto tu permaneceste quieto e impávido sentado naquela estúpida lua a olhar estupidamente para as estrelas, eu dei tudo de mim para alcançar o poder necessário para vingar a nossa casa e fazer justiça!

A minha esperança desvaneceu, e o meu olhar tombou em sinal de pesar. Tirei os óculos de sol, e os meus olhos castanhos brilharam com firmeza enquanto os fitei ainda com pesar, na minha mão.

- Não te preocupes, eu vou por fim ao teu sofrimento. - disse olhando nostalgicamente para os óculos de sol, os mesmos óculos que marcaram o dia e o local onde nos encontrámos pela última vez.

Depois atirei-os ao ar tão alto quanto pude. A seguir, com a mesma mão, saquei uma pistola, a minha outra pequena Desert Eagle, e descarreguei toda a munição para reduzir os óculos a pó em pleno ar, sempre olhando directamente para a face serena de Michael. Não exibiu uma reacção. Em seguida apontei ambas as armas à face de Michael, fincando o meu olhar nele.

- Hoje é o dia em que o morto deixa de caminhar entre os vivos.

O meu pesado casaco abanou com uma aragem mais forte, um sorriso traiçoeiro despertou em Michael, os meus olhos fecharam-se em sinal de concentração e o som de tiros deflectidos ecoou no ar.

Mas para lá da força que os meus músculos exerciam na luta e para lá da minha concentração, dentro de mim, sentia Isaac a sorrir e a agradecer-me o perdão.

o que é apatia?

2009-05-19T16:28:00.000-07:00

O silêncio é um sussurro por detrás do ouvido que nos chateia e simplesmente não vai embora. A solidão é uma amiga de olhos violetas e cabelos prateados que nos faz companhia no escuro. A traição é uma faca espetada nas costas que provoca uma dor intensa no coração. Mas então o que é a apatia?

Ele não sabia o que era apatia. Já havia experimentado tudo na sua vida, mas apatia não sabia o que era. No entanto, as pessoas insistiam num turbilhão de vozes em perguntar porque estava ele apático tantas vezes durante tanto tempo. Isso irritava-o.

O Sol ergue-se no céu a marcar uma nova manhã. Ele abre os olhos cedo, sempre, sem excepção, 5 minutos antes do despertador tocar. Levanta-se num pulo e veste-se mecanicamente ainda sem consciência, sem pensar. Vai à casa-de-banho e nem se dá ao trabalho de olhar para o espelho, pois sabe quem o espera no outro lado. Bebe uma caneca de leite e sai ainda automaticamente para apanhar o autocarro.

Está muita gente ao seu redor, mas ele não dirige a palavra a ninguém; um simples gesto com a palma da mão diz tudo o que o protocolo social exige. Põe os phones e liga o leitor de mp3. Aqui ninguém o toca; não neste buraquinho da sua mente. O autocarro chega, pede o bilhete e senta-se olhando para a janela, tendo sempre o cuidado de nunca olhar as pessoas de frente.

Chega à escola, e faz um esforço mecânico para esticar os músculos dos maxilares e erguer novamente a palma da mão em sinal afável. Senta-se no banco e escuta a conversa... ou não. Ouve um pouco mais de música até as aulas começarem.

O dia na escola é um suplício. Muita gente. No bar da escola para o pequeno almoço, na entrada para a sala de aula, na fila para o almoço, à tarde no pátio... Mas ele resiste, porque tem a máscara bem feita e formada e resistente a qualquer tipo de choque social.

No regresso a casa o mesmo processo é repetido. Chega a casa, cumprimenta os pais e entra no quarto. Fita o espelho com muita atenção tentando decifrar quem o espreita. É então que ele tira a máscara e o dia começa verdadeiramente.

É feliz em todas as 2 horas que tem para si, sabendo que de manhã acorda cedo. Chora. Chora muito. Mas com o fecho da porta do quarto, fecha-se mais um acto, e desce-se a cortina até um novo dia começar.

Que será "apatia"?

platonic love

2009-05-14T11:56:00.000-07:00

A transcendência de Isaac

2009-05-01T12:26:00.000-07:00

Não tinha ido quebrar o selo. Ou melhor tinha, mas falhei. Não consigo superar os encantamentos de Alex. Quanto voltei, não estavas mais, e de ti apenas uma carta selada entregue a mim por Dimitri. Abri-a sobre a luz da lua vermelha e enquanto o vento soprava grãos de areia na minha face. Depressa a larguei, perdendo o meu centro de gravidade e sentindo todas as minhas forças abandonarem-me.

Não só não estavas no castelo, como tinhas partido há uma imensidão de tempo.

Abandonei o castelo tão depressa quanto permitia este corpo, dobrando o espaço e o tempo à tua procura. Caminhei velozmente e senti mais uma vez o prazer do ondular das minhas roupas ao vento, desviando-me de cada grão que o vento arremessava contra mim e impedindo os meus ténis de se encherem com areia. Caminhei, respirei, suspirei, levitei, materializei, desmaterializei, desesperei. Não estavas em lado algum que te visse ou que te sentisse ou que te previsse. Simplesmente não estavas.

Parei, olhei em redor. Senti o pequeno mundo que criei girar à minha volta, e fui inundado de uma travessa sensação de claustrofobia. "A única coisa que temo em todo o Universo é perder-te", ecoou na minha cabeça. Girava, e girava. O desespero assaltou-me a consciência. Tempo de mais passado com os humanos é no que deu.

Mas uma face surgiu e nelas uns olhos dourados. Um vislumbre do meu falecido irmão assombrou-me e o mundo parou de girar. O desespero transformou-se em indignação, e a minha expressão assustada como um gato face a um cão foi substituída por uns olhos fulminantes e uns dentes cerrados. Caminha lentamente, e com alguém a segui-lo à distância.

Cego. Quem vem lá é um cego. Um cego com cara de anjo e sedento de justiça. Um louco. Um pobre louco. Um pobre louco que se julga um justiceiro. Um pobre louco que se julga capaz de me ferir.

Mas fui eu quem tombou.

Os seus olhos serenos cerraram-se sobre mim por cima das misteriosas olheiras. Ele sabia a minha maior fraqueza, e sorria para si mesmo sem alterar sequer a face serena. Nenhuma expressão lhe fugia da face a não ser Paz. Uma falsa Paz. Uma Paz hipócrita e interesseira que mascara um ódio e um egoísmo herdado da sua raça.

Aquele falso sorriso que não existia mas que lhe crescia por dentro feriu-me mais do que a espada hipócrita de aspecto puro. O olhar do meu falecido irmão doeu-me mais do que a estocada que ele me deu à traição. Não percebo como um humano, não, um ser vivo, é capaz de gerir tanto ódio e sede de vingança dentro de si por detrás de uma máscara tão perfeita...

Julgamento? Não fiz mais do que deveria ter sido feito: proteger a minha criação. A nossa criação, Alex. Meu irmão, tenho saudades dos tempos em que éramos só e apenas os dois, experimentando com a matéria cósmica procurando desvendar os seus segredos... Lamento ter-te deixado na altura, a sério que lamento... Foi egoísta da minha parte, e agora entendo-o, mas porque começaste esta guerra que nos matou aos dois? Porque não me entendeste também...?

Oh! E Petra... Pobre Petra... Que te fiz eu... Se não fosse por mim tinhas seguido a tua vida natural e não serias arrastada para estas complicações. Não terias que ver os teus familiares e amigos morrerem antes de ti, não terias que correr perigo de vida por cada segundo que estavas comigo, e principalmente não terias sido forçada a assistir ao triste cair da cortina para a humanidade... E ainda por cima não fui capaz de te proteger... Sendo um deus, não tive a força para te proteger, para te manter em segurança... Peço-te, Dimitri, protege-a com todas as tuas forças. Sê bem sucedido onde eu não fui. Este é o último desejo do teu criador.

A visão está a desfocar-se... Não consigo mais ver além do horizonte como outrora. Sinto-me fraco. O sangue negro de um deus escorre-me pelo corpo abaixo em direcção ao chão, e o irritante sorriso invisível ainda me incomoda. Estão ambas as suas espadas atravessadas pelo meu peito... Ouço o tilintar das suas correntes provocado pelo vento. A consciência começa a escorregar-me. É isto morrer? É isto que sentiram as inúmeras pessoas cujas vidas extingui? É isto que sentiram todas as criaturas que aniquilei? É isto que Michael nunca irá chegar a sentir?

Patético... Mesmo ainda nos últimos momentos da minha eterna vida, tenho pena de ti. No fim, eu ganhei, e tu perdeste. Apenas ainda não te deste conta disso.

Mas deixa-me congratular-te com as últimas forças do meu corpo meio-morto.

"Parabéns."

A última coisa que vi foi o principiar de uma cara de irritada. A última coisa que ouvi foi um fungar de desprezo. A última coisa que pensei foi em ti. A última coisa que senti foi o olhar triste do personagem distante de óculos escuros sobre mim. A última coisa foi o poisar da areia no meu corpo.

A fuga

2009-04-20T13:53:00.000-07:00

"Para ti, amado Isaac

Eu sei que me amas e que queres apenas o melhor para mim, mas eu não consigo suportar mais este enorme castelo sozinha; sem te ver. Queres-me manter em segurança, mas não vês que, na tua ignorante boa vontade, me torturas? Ou será que ages movido pelo egoísmo?

Não há noites aqui, mas todas as noites tenho pesadelos; não há dias, mas todos os dias penso em ti; não há horas, mas todos os segundos na tua ausência deixam marca. Cada poisar e erguer da lua vermelha no horizonte causa maior tormento à minha dor. O Tempo pode não passar porque assim o desejas, mas a lua voa por cima do deserto, e quantas vezes leva ela o meu olhar preso nela quando penso em ti...

A memória daquele dia em que te conheci permanece intacto na minha memória, e mais claro que esse, só mesmo o dia do Fim, em que orbitei à volta da Terra observando a sua destruição. Lembras-te dos nossos pensamentos e ideias que trocávamos no pequeno tronco no meio do bosque? Das esperanças ingénuas acerca do futuro da humanidade? Que a Revolução Industrial inglesa não tinha sido o princípio do Fim? Lembras-te de como vimos tudo piorar e estilhaçar as nossas mesmas esperanças, levando-nos a decidir, juntos, que estava na hora da extinção?

Estivemos juntos na altura, mas agora não mais.

Nesse dia, antes de me deixares em segurança num acento VIP para assistir à destruição do mundo que tinha sido outrora o meu, sim, quis visitar Roma para fazer compras; sim, quis ir cumprimentar uma vez mais a Mona Lisa no Louvre, e sim, quis passear contigo no Central Park, entre outras coisas. Tudo te pareceu superficial, mas fiz isto para que num único dia pudesse absorver memórias de tudo o que havia de bom no mundo para levar comigo para qualquer que fosse o meu destino, mas fi-lo essencialmente para estar junto a ti; porque saberia que era a última chance que teria de estar assim, "normalmente", contigo. Não me arrependo de um segundo desse dia, porque o passei contigo, apesar do teu aparente desinteresse e aborrecimento - nunca te tinha visto bocejar tanto num dia -, mas que escondia o perfeito entendimento dos meus sentimentos (afinal de contas se não és um deus és muito perto de o ser), e assim montaste o teatro de forma a que eu não percebesse que realizavas o meu último desejo. Obviamente que percebi.

E foi porque estiveste sempre comigo desde aquele fatídico dia em que te roubei dinheiro que chorei depois para te acompanhar no teu exílio, por parte do teu irmão, para este sítio de solidão.

Juntos transformámos o exílio em paraíso e vivemos perto de alcançar a felicidade. Criaste o Dimitri que sempre nos serviu bem, criaste o castelo, criaste o deserto, o céu eternamente negro, e a lua vermelha que tudo tinge com a sua côr. Muitos tremeriam ao entrar no teu território, mas eu acho-o lindo e encantador, e perfeito na sua essência, porque em cada grão de areia vejo um bocadinho de ti, em cada parede do castelo sinto um fragmento do teu poder, em Dimitri a tua atenciosidade, no céu negro o vazio dos teus olhos e na lua a tua face.

E é exactamente por isto que decidi tomar as rédeas do meu destino. Não consigo esperar eternamente por ti quando te vejo em todo o lado. É-me impossível permanecer impávida e preocupada à tua espera quando te sinto aqui mas não estás. Pensei ter forças, mas não tenho, por isso tomei a decisão que deixaria este castelo em busca de ti. Não sei onde andas, mas sei que tentas teimosamente quebrar o selo que te impede de sair, ou então defrontas mais uma vez Michael e o seu amigo, que vieram matar-te. Eu sei que derrotar-te é impossível, mas apesar de o seu amigo o ser, Michael não é mais quem era. Não é mais aquele rapazinho que encontrámos um dia num banco de jardim, inseguro de ter força necessária para proteger quem precisa dele, vivendo sobre a alçada do seu amigo. Michael tornou-se um obcecado pela Justiça e com a força do teu irmão tenho medo, mas tanto medo, que ele tenha a força necessária para te destruir.

Eu confio em ti, mas não consigo esperar mais. Abalo agora mesmo, e deixo esta carta com Dimitri para o caso de alguma vez voltares antes de eu te encontrar. Eu sei que te vou encontrar um dia. Eu sinto-o, portanto, se chegares a ler esta carta, até breve. Não tardarei a ver-te novamente.

Amo-te.

A sempre tua
Petra"

A reclusão

2009-04-14T10:16:00.000-07:00

Porque razão?

Eu traio toda a gente que conheço, fujo contigo para este castelo maldito e tu mal me ligas. Saíste há uma eternidade e trancas-me aqui. "É para tua segurança, és meramente humana ainda." E eu por cá fico, esperando por ti que vagueias em mais um dos teus jogos de reencarnações, e eu espero. Espero por ti, como uma semente pela primavera, mas será que quando vieres ainda haverá alguma flor restante? O Michael anda obcecado em vingança, mas mesmo assim isso não te preocupa. Nada te preocupa. És deus e Michael humano, só que nem tu és deus, nem Michael ainda humano. Eu, no entanto continuo humana, à tua espera; à espera do meu marinheiro de Eras; à espera eternamente...

Amas-me? Então porque raio me deixas aqui com o Dimitri e estas criaturas horrorosas? Porque não me ensinas a lutar? Porque não me tornas imortal, bolas?? Cada dia envelheço mais, e tu continuas intacto pelo Tempo, porque ele mesmo se dobra à tua vontade...

Amo-te e tenho saudades... Volta depressa para casa... Volta depressa para mim...

Psicopatas

2009-03-30T08:35:00.001-07:00

A Morte é um desejo, é uma vontade, é um capricho. Matar é para os que têm coragem; tirar uma vida é para aqueles com consciência do que o mundo e as gentes se tornaram. Mas também é para os psicopatas.

Pensa uma pessoa que vai segura, calmamente pela rua, esquecendo-se de todo o mal que já fez um dia, qual santa, e salta um psicopata que a espreitava numa esquina para lhe ceifar a vida. Sim, porque psicopatas há aos molhos. Psicopatas burros (que são apanhados ou que figuram nas capas do "24 horas"), aí já é outra história.

Ele não era burro, nem psicopata, mas por vezes sentia desejo da matança, como se fosse mais importante que respirar, e assim agarrou numa bela rapariga de vestido branco e rasgou-lhe o pescoço.

Ah, o fim não era para sair tão cedo. Talvez deva começar do início.

Era uma vez um rapazito que criava um psicopata dentro de si. Ele controláva-o muito bem, mesmo assim, só que um dia irritaram-no tanto, mas tanto tanto, que ele acabou com a vida das duas pessoas que o irritaram.

Oh, porra, essa é outra história, e contei o fim também.

Ok, vamos lá outra vez.

Era uma vez um gajo qualquer que era visto como santo e puritano e respeitado na comunidade onde vivia. Um dia passou-se da cabeça (ou simplesmente não se conseguiu conter) e violou as filhas matando-as em seguida. Depois suicidou-se.

Olha, um exemplo de psicopata burro. Mas talvez fosse uma besta qualquer e não propriamente um psicopata, porque a meu ver os psicopatas são seres racionais e calculistas, e não gajos tolos e fracos que gritam por atenção. Mas estraguei o fim, e era também outra história.

Porra, olha, que se dane.

Vamos à última.

Era uma vez um estudante alegre e altruísta que escrevia textos negros...

Porque não

2009-03-24T05:46:00.000-07:00

esmoreceu o sorriso? Não sentirá ele dentro dele alguma tristeza por deixar a família terrestre para trás?

Não, porque a vida lhe foi tirada e o que por lá ficou, ficou, e não conta agora. O interesse dele neste momento era a ascensão aos Céus, e para isso enganou a família, enganou o Demo, enganou a Sombra e enganou Deus.

Ainda representando o seu papel, ele pergunta a Deus porque não salvou a sua família, e Deus responde-lhe:

- Não salvei a tua família porque não merecia ser salva. Por anos e décadas a tua mulher traiu-te vezes sem conta e com todo o tipo de gente, e a tua filha criou um complexo de lolita quando te ausentaste por tanto tempo em viagem de negócios. Andou a comer um professor na faculdade para subir as notas.

Mas a sua cara não pareceu chocada e Deus observou a sua face com curiosidade.

- Não te sentes irritado ao saber de tudo isto?
- Pelo quê? Sempre soube que a minha mulher era uma puta e que a minha filha para lá caminhava.
- E não tentaste guiá-las para o caminho do Bem?

Ele riu grande e sonoramente.

- E que tal se acabássemos com esta hipocrisia? Não és salvador, não és criador, não és omnipresente, não és omnipotente e não és ninguém. Agora deixa-me passar; o Céu espera por mim.

Deus ficou extremamente irritado e tentou fulminá-lo pelas costas com um raio. Ele voltou-se e um misterioso sorriso estava estampado na sua face.

- Não há nada mais forte que a força de vontade do indivíduo, sucker.

Ele

2009-03-21T13:48:00.000-07:00

não é quem parece, mas também não é quem quer parecer. Quem é ele? A Luz? A Sombra? Que estranho poder detém ele?

É ele salvador? Ou será destruidor? Altruísta? Ou egoísta?

Não sabes, nem nunca saberás, até ao dia em que ele to revelar. E esse dia tanto pode ser amanhã como nunca chegar.

É mistério. É magia. É real. E no entanto preferes que ele não seja real, mas que seja um mito tornado realidade. Desejas ilusão, e portanto ele concede-ta; mas será isso realmente o mais correcto para ti? Será o mais justo?

Se a tua vida foi sofrimento, ele oferece-te conforto. Se a tua vida foi dor, ele oferece-te analgésicos. Se a tua vida te ataca, ele protege-te. Ele dá-te o que queres, não o que precisas, apesar ou mesmo por tu não quereres o que precisas. Mas será que o faz por altruísmo, ou por egoísmo?

Tu não sabes, nem nunca o saberás, a menos que ele o diga.

Mas ele não vai dizer. Ele vai ocultar os seus motivos com ele mesmo, e assim tu vais viver numa ilusão feliz.

Devias mostrar-te agradecida pelo teu Final Feliz.

i miss the velvet-eyed girl

2009-03-20T09:13:00.000-07:00

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Passou por ela

2009-03-18T12:46:00.000-07:00

como se a Sombra nada fosse, e seguiu em frente, em direcção às chamas vivas e irrequietas em êxtase. Não sorriu, chorou. Viu a mulher e a filha a serem violadas pelo Demo, e correu na direcção delas. Sem pudor, sem coragem, sem força de vontade. Parou a meio caminho ao perder as forças gradualmente.

Ele é fraco, ele é nada, mas prepara um coup-d'état. Ergue a bandeira da tolice e prepara-se para o suicídio altruísta que o levará ao Céu. Um raio de luz rompe pela caverna e ilumina-o enquanto atravessa as chamas ardentes, protegendo-o com a força de um milagre. O Demo prepara o orgasmo e a mulher geme. O Demo grita, e é perfurado pela lança milagrosa e pura. Ele fica contente e consegue salvar a família.

A mulher ri-lhe enquanto segura a mão da filha. Ele ri. Sem ligar ao que se passa cá em baixo, a luz puxa-o em direcção ao Céu e ele sobe, enquanto olha o desespero nas faces da mulher e da filha e o Demo a erguer-se novamente. O seu sorriso não esmoreceu.

the weight of darkness

2009-03-17T05:56:00.000-07:00

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Às portas do Inferno

2009-03-16T10:09:00.000-07:00

ele estacou. Olhou em redor e não viu nada que não conhecesse. Desde a vizinha berralheira, ao patrão exigente, passando pelas testemunhas de Jeová que lhe batiam insistentemente à porta, pelas prostitutas a que recorria e a si mesmo. Não a si mesmo, mas antes uma sombra sua que reprimia com a força das algemas da sociedade. De olhos dourados presumia-se que fosse um anjo, mas após uma abertura de plano que revela a negritude do ser, mudamos rapidamente de opinião. Fixou-o, e riu num tom trocista. Ele nada fez. Confrontar-se a si mesmo não é nada que não faria noutras ocasiões.

A vida pacata que levara preparou-o para aquele momento, e então percebeu que nada havia para enfrentar, porque ele mesmo era nada.

A sombra cessou o riso, mas permaneceu calma. E calma permaneceu quando ele passou por ela e abriu a porta para os Infernos.

2009-03-16T07:32:00.001-07:00

Pela face oculta de todos nós, pela dupla-personalidade dela emergente, por todas as angústias, por todas as dores, por todas as tristezas, por todas as vezes que alguém se sentiu impotente, por todas as vezes que alguém é engolido pelo buraco negro da solidão, por tudo isso e muito mais,

Continua a viver.